La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su inefable mañana y su poeta.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Serán un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero:
a la moda de Francia, realista;
un poco al uso de París, pagano,
y al estilo de España, especialista
en el vicio al alcance de la mano.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste
cuando se digna usar de la cabeza,
aun tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostòlicas,
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero.
El vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.
(Desacato.info)
Murió Kirchner. El Pueblo avanza sobre la Plaza de Mayo, las mujeres viejas cargan banderas argentinas, los jóvenes lloran, el pueblo saluda a la Cristina, ese pueblo mío que amo con pasión está en la calle sin restricciones. Los veo en esta pantalla por donde le escribo y lloro a mares, no por el presidente, ni por Cristina, lloro porque allá está mi gente llorando y siento la necesidad de abrazarla y llorar con ella.
En ese Universo de Mitos que es Argentina, brilla un nuevo mito, el Ciudadano K está en el cielo con Evita, con El Che, con El Negro Olmedo, con Gardel, con Monzón, con el dios de los argentinos que es laico como la puta madre y creyente como Juan XXIII.
Y me da igual si el tipo era populista, si era serio o un vendedor de botellas vacías, él era el Presidente que llegó después que el Pueblo Pobre, que el Cabecita Negra le dio una patada en el culo a la política que venía desde la dictadura. Ese Pueblo que se metió en el Congreso y después invadió la Plaza de las Madres de la Resistencia y de Mayo también, y dio la sangre, dio la vida por liberar la Patria del menemismo, como antes la dieron Darío Santillán, Haroldo Conti, Roberto Walsh, vidas que eran la vida de todos y todas. El Néstor era el Presidente del Pueblo que anduvo kilómetros y sigue andando, que entró por Rivadavia y no paró hasta limpiar la Plaza donde la Nación se sueña.
- Y… que me pide que piense como socialista, ¿eh?, si estoy sintiendo como pobre, como analfabeto, como laburante, como desempleado, como mina con 10 hijos sin marido, como prostituta sin clientes para parar la olla , como estudiante sin plata para comprar un mísero libro, como peronista también, si quiere, y no soy, nunca fui, no seré, pero si es pasaporte para andar en la calle con mi gente, no se preocupe que firmo la afiliación!
- ¡Qué me rumia que elabore como burgués izquierdoso como clase media pensante! No puedo, soy grillo defavela, crecí con el vapor de la lluvia mojando el colchón, sin puerta ni ventana, nací como ese hombre que veo ahora, llorando andrajoso y gritando ¡ Viva Néstor, Viva Cristina, Viva Evita!
- ¡Entienda, querido! Le escribo para que sepa que aquí hay un Cabecita Negra y que ni siquiera viviendo en este paraíso Desterro*, donde voy a reparirme en ceniza, me sacan de la naturaleza de pobre, jodido, dejediento. Soy yo, mi amigo quien va por la Avenida de Mayo con la bandera en la mano, borracho de dolor, con la esperanza en la punta de la lengua porque Evita, El Che, Olmedo, Gardel y todos los otros, el Néstor incluido, son inmortales, por la simple razón de que cuando un Pueblo quiere puede todo, y los argentinos (los prestados también) queremos que nuestros muertos, que son santos, ángeles y guerrilleros así lo sean. Amén.
Gracias Bob, por su mejor imagen !Kirchner en la ONU, “Desde el sur del mundo” | |
“Somos hijos de las Madres y Abuelas de Plaza de Mayo” Para el ciudadano Néstor Carlos Kirchner, el jueves 25 de septiembre del 2003 quedará en su memoria como una fecha cuyo recuerdo lo llenará de orgullo. Un día podrá decirle a sus nietos: “este es su abuelo pronunciando su primer discurso en la Asamblea General de las Naciones Unidas, el podio más prestigioso del mundo”. |
Uno de estos dias, me levanto temprano.
Miro por la ventana y me resisto.
Digo, hoy, resisto, o sea,
a ver amigo si me explico:
resisto a los que vienen por mi pellejo,
aguanto los rebencazos que me propinan,
resisto las ganas de mandar todo al carajo,
me visto y resisto, y me voy para el trabajo.
Subo al bondi y resisto, el empujón agrio.
Bajo y camino, y resisto, el frío que me acobarda.
Llego a la fábrica y resisto, a la sirena que me apremia.
Resisto frente a la máquina, me meo y resisto,
a parar la producción me resisto, aguanto ¿Vió?
Las ganas de mandar todo a la mierda, resisto.
El dolor en la espalda, lo resisto. Al dolor,
al grito del capanga, lo resisto. ¿Me explico?
A comer mal y poco y de parado, lo resisto.
A correr por un baño sucio, lo resisto.
Una hora y otra más, las resisto. No sea cosa.
Que la quincena venga flaca, lo resisto.
Espero en la esquina, es de noche y resisto.
Resisto dormirme de parado, sin putear resisto.
Me alquilo y resisto. No me vendo y resisto.
Y asi termino mi dia, lo resisto. Me duermo,
pero antes, como en un sueño, me digo:
Hoy me resisto.
udi, julio de 2008
| Traducido para Rebelión por J.M. y revisado por Caty R. |
Despabilado, original, independiente, valiente, con una mente lúcida y afilada como siempre, forjó el aspecto del Estado más allá del reconocimiento que el Estado pueda hacerle. Mientras que Peres estuvo siempre dispuesto a satisfacer a todo el mundo, este hombre siempre estuvo dispuesto a satisfacer su verdad, una verdad que a lo largo del tiempo fue la verdad de muchos de nosotros.
Aunque estas líneas serán poco para su estatura, quizás sirvan para reparar en una pequeña medida la injusticia que sufre este profeta ignorado, el señor de la prensa en idioma hebreo, Uri Avnery.
Mientras celebra sus 87 años, y no muchos menos de actividad pública, el primer ministro Benjamín Netanyahu, líder del Likud, está discutiendo en Washington las ideas que el Sr. Avnery pergeñó 40 años antes. En tiempos en los que más de la mitad del país y prácticamente todo el mundo hablan de “dos estados”, Avnery es olvidado e ignorado. Si su visión se convierte en realidad -como optimista incorregible nunca dejó de pensar que ocurriría-, al menos algún historiador recordará quién puso la piedra fundamental.
La sociedad israelí hace rato que debería haberle pedido perdón por haber enlodado y llevado al ostracismo a este hombre, arrepentirse por las decenas de años de sangre derramada innecesariamente, debido únicamente a no haberle prestado atención. No es difícil imaginar qué Israel habríamos podido tener si Avnery hubiera ocupado los espacios de influencia que Shimon Peres ocupó; si Netanyahu, Peres y otros dirigentes hubieran adoptado en su momento las ideas de Avnery y no ahora, escandalosamente tarde.
Sionista en su más profundo sentido, Avnery es realmente un patriota. Luchó en 1948 y, desde entonces, luchó con la misma determinación contra las políticas de la misma época, que lamentablemente se perpetúan. Antiguo miembro de la unidad conocida como “los lobos de Sansón”, fue el primero que se plantó valientemente contra el gobierno militar, contra la expropiación de tierras en la Galilea, contra la discriminación, la toma de control bajo el “mecanismo de la oscuridad” -término que acuñó para definir al servicio de seguridad Shin Bet- de la democracia, y fue de los primeros en llamar a poner fin a la ocupación, al establecimiento de dos estados y al encuentro con los dirigentes de la OLP cuando ésta se consideraba una amenaza. Como miembro del parlamento único de su bloque, impactó sobre él más que todo el espectro de la cuasi izquierda junta.
Como editor por casi 40 años del semanario Haolam Haze, influenció el carácter de la prensa israelí más que ningún otro. El Estado judío fue fundado en Basilea, pero en la calle Gordo de Tel Aviv, donde estaban las oficinas del semanario, nació su prensa independiente, anti-establishment, que luchó ferozmente contra toda forma de corrupción, desde el robo de antigüedades de un ministro de defensa del pasado hasta el robo de tierras por parte de los colonos, aún si éstas aparecían publicadas en la contratapa del periódico.
Una generación entera de importantes periodistas creció con este semanario, generaciones de jóvenes lo leyeron, a veces a escondidas para no ser descubiertos en una acción pecaminosa. Todos desprestigiaban la publicación, aún mientras estaban en la fila que se formaba cada martes por la noche en el puesto que vendía periódicos a la entrada del café Kassit en Tel Aviv, y lo mismo a la mañana siguiente en el puesto de la Knesset, para leerlo.
Desde el hebreo que hablamos, pasando por los periódicos que leemos y hasta el Primer Ministro que habla con su voz, la influencia de Avnery no puede ser exagerada.
Ahora su vejez eclipsa su juventud. Este hombre noble escribe, protesta y lucha. En el mundo de los ultraortodoxos, mucho tiempo atrás podía haber sido declarado líder supremo; en el seglar queda, como siempre, como un militante solitario y relegado al ostracismo. El premio Nobel alternativo lo obtuvo hace tiempo; nadie lo menciona como candidato al premio Israel, aunque sería engalanarlo con su otorgamiento. Una sociedad más honesta y valiente resultaría si fuera escuchado y se inclinara la cabeza con gran respeto hacia este maravilloso hombre en su 87 aniversario. Felicitaciones Uri Avnery, para usted y para nosotros.
Fuente: http://www.haaretz.com/print-
Se le vio, caminando entre fusiles
por una calle larga,
salir al campo frio,
aun con estrellas, de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El peloton de verdugos
no oso mirarle a la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ni Dios te salva!
Muerto cayo Federico
sangre en la frente y plomo en las entrañas
que fue en Granada el crimen
sabed - pobre Granada! - en su Granada!
Se les vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueno, en el Alhambra,
un tumulo al poeta,
sobre una fuente donde llora el agua,
y eternamente diga:
el crimen fué en Granada! en su Granada!
De amores perdidos y revoluciones frustradas, entiendo, es lo idéntico. La última es una dama esquiva y la primera: también. Pero Udi no abandona e insiste con ambas: la primera le es esquiva y la segunda, también.
Cuando él desarrollaba su artesanal oficio que no requería escribir literatura, quien suscribe lo alentaba a que lo hiciera porque entendía que le sobraba pluma y talento para ello.
Luego, al leer lo que escribía, le sugerí con envidia que volviera a su antiguo desempeño laboral, pero me temo que ya era demasiado tarde. Es más, no solo continuó narrando sino que además, me tiene a aquí, prologando su primer libro.
Lo leyeron otros que también lo alentaron y no se arrepienten. Por el contrario están orgullosos de él, del contenido, del placer que provoca leer su romántico humor y sus mordaces capítulos que de alguna manera, nos evoca a todos en párrafos y citas sobresalientes.
Por lo tanto, no tengo más que someterme a la voluntad de los que saben y aman la palabra, la inteligencia, las historias personales que contextualizan un tiempo y además, lo admiran a él.
Cada historia es un momento recreado con la fantasía del que sabe que está diciendo la verdad, manifiesto que honra a aquellos que pueden volar con la imaginación sin alterar el orden de lo genuino y verosímil.
Es probable que este libro no gane el Nobel, o el Cervantes. Es que escribir sobre una Revolución en ojotas no es tan serio como para promover el deslumbramiento y simpatía decríticos y estudiosos que con alto rigor académico habrán de consagrar a Udi como un gran escritor o no. Quienes lo seguimos desde siempre podríamos asegurar que: o nó.
Aún así, El rusito no abandona este orgullo personal de presentar su primer libro como un canto de amor y fe por escribir y ofrecerlo a las almas de propios y extraños, y también es un signo de coraje.
¿Coraje por escribir? dirán ustedes. Claro que sí, pero también por confiar en si mismo cuando otro oficio lo ocupaba y apostó de puño y letra a buscarse en la palabra y descifrarse en tiempos en donde nacían nuevas historias aún no contadas puesto que el momento social era único, naciente y convulsionante.
Cruza la frontera del lector hasta aventurarse y arriesgar a ser leído entre tantos autores. Solo la vida y su consecuente peregrinar en el alma de sus amantes conmoverá su humanidad y las teclas de sus musas para sellar nuevamente, en alguna hoja, una letra con otra, y una idea con otra, y una frase con otra y una amistad con otra, como ésta que siento por él y me permite mentir sin remordimientos: éste es el mejor libro que he leído en mi vida.
Su segundo libro será el mejor de todos; por eso, algo me dice que ya no tendré la honra de prologarlo. Enhorabuena que llegue ese momento querido amigo.
Buena suerte Udi
Julio Vacaflor
1º de mayo de 2010
