Exclusivo: Entrevista a Alfredo Leuco ! - ¡El "lucarrasquismo" al descubierto!

Enterado de las amenazas proferidas contra el periodista A.L. el polígrafo del Barrio La República, consciente de la gravedad de la embestida oficial contra los más prestigiosos medios y periodistas independientes, no trepidó en alzar su voz denunciando en todos los foros a su alcance la iniquidad de las agresiones - hoy verbales, mañana ¿quién sabe? – y la importancia que reviste no disminuir el peligro que representan para la salud de la joven democracia argentina.

La artera maniobra, la manipulación encubierta, la prédica insidiosa han dejado paso, como preveía J.M.S. en su valiente exposición en el Congreso de la Nación, a la intimidación abierta, desembozada, a la aseveración directa: “Los vamos a matar”.

Nada de esto debiera ya sorprendernos, pero es ya es tiempo que nos plantemos ante la prepotencia, agazapada tras la máscara de falsos progresismos y detengamos, con nuestros cuerpos e intelectos a la avanzada autoritaria y censora que viene a apoderarse de nuestras vidas y haciendas.

En solidaridad, entonces, con el periodista amenazado, el polígrafo del Barrio La República se dirigió, presto en defensa de los ofendidos, a recabar su palabra, a fin de reproducir, con toda la fuerza de la que es capaz, la opinión del periodismo independiente.

Luego de algunos llamados A.L. encontró lugar en su cargadísima agenda para recibir a este cronista, y así como fue obtenida es que este humilde escriba las transmite a Uds., sus amados lectores.

A continuación, la desgrabación de esta charla:

- Pregunta: Buenas, A.L., ¿cómo anda?

- Respuesta: La verdad, mal, un poco rengo…

- Pregunta: No es para menos, personalmente tomo esto como una auténtica agresión física a mi propia persona, una trompada al mentón, digamos.

- Respuesta: ¿Le duele?

- Pregunta:…Bueno, ¿Usted cree que esto es un vómito del poder?

- Respuesta: Mire, no lo olí, ni lo pisé, así que no puedo asegurarlo.

- Pregunta: Ya…Muchas voces se han alzado contra este atropello, ¿Eso lo reconforta?

- Respuesta: No escuché nada, ninguna de esas voces, y eso que tengo buen oído…me paré en la puerta de casa, pero, nada, si le digo le miento.

- Pregunta: Ajá. ¿Usted piensa, por así decirlo, que intentan impedir que florezcan pensamientos nuevos?

- Respuesta: Vea, ya llegó la primavera y nada ni nadie podrá impedir que los nuevos pensamientos florezcan con la estación.

- Pregunta: Hummm….Si, no deja de ser poético. Pero, hablando mal y pronto, es una verdadera barbarie, ¿no?

- Respuesta: Bueno, no crea, para tener un blog hay que saber leer y escribir, o sea, ser civilizado.

- Pregunta:…Claro, claro…Bueno, para mí, ese personaje es un auténtico perro rabioso…¿qué quiere que le diga?

- Respuesta: ¿Usted dice que tiene cuatro patas, cola, ladra y le sale espuma por la boca? Y no me diga nada.

- …Gracias, A.L. por su sinceridad y valentía. Personas como Usted enaltecen la profesión.

Insospechadas derivaciones del caso serán develadas en esta hoja con el correr de los minutos, mantenerse en línea es una obligación ciudadana.

El polígrafo del Barrio La República.

16 de Septiembre 1955-2010 ¡A no faltar !

Junta Consultiva, orgullo de la Nación.

Cualquier semejanza con el grupo "A", se debe a la filiación, los genes no mienten, bebé !

COMISIÓN DE AFIRMACIÓN DE LA REVOLUCIÓN LIBERTADORA

ACTOS CONMEMORATIVOS DEL 55 ANIVERSARIO
1955 – 16 DE SEPTIEMBRE – 2010
La Comisión invita a los siguientes actos conmemorativos de dicha gesta cívico-militar que derrocó a la segunda tiranía y restauró la vigencia de nuestra Constitución Fundadora de 1853-60 que fue prenda de unión y progreso en paz y libertad en nuestra Patria.

JUEVES 16 de SEPTIEMBRE:
A las 12 horas, en el Cementerio de la Recoleta ante el Cristo de la Rotonda Central, recordación y homenaje a quienes ofrendaron su vida por la Patria redimida.
Oración y alocución alusiva.

Buenos Aires, Septiembre de 2010

¡Efeto Caipirinha!

O independiente jornalismo brasileiro , como na argentina !

Cualquier semejanza se debe a nuestra tradicional hermandad.

Folha usa agente da ditadura contra Dilma

Por Altamiro Borges

La Folha no descansará hasta 03 de octubre. Hará cualquier cosa para evitar la derrota de su candidato, el ex columnista José Serra. Usó una declaración falsa a la policía, difundida por los grupos fascistas en Internet, contra Rousseff. Mentir salpicado titulares hasta un periodista enviado a Bulgaria a buscar historias del padre de la candidata. Ahora, los ataques dieron paso a un agente de la dictadura.

En su edición del domingo, el folleto de la famiglia Frías - que durante el golpe militar de 1964, cedió sus furgonetas para el transporte de presos políticos a la tortura y se alió con los generales de la línea dura - entrevistó a Carriço Silvio Ribeiro, un ex coronel de la Brigada Militar de Rio Grande do Sul y ex agente de la "comunidad de inteligencia". Durante el período sangriento de la dictadura militar, fue el encargado de espiar a los candidatos presidenciales .

La falta de autoridad moral

En el texto, el ex agente aparece como una víctima, que "todavía vive cerca de la casa donde vivió Dilma Village. No hay comentarios para el salvajismo de la dictadura, la tortura, el asesinato y la censura. Ribeiro enfrenta una investigación de la policía militar, fue declarado culpable y retirado del cuerpo de oficiales acusado de haber realizado compras no autorizadas.

A pesar de los servicios prestados a la dictadura y la corrupción, la Folha pone de relieve al espía para rastrear el "perfil psicológico" de Rousseff. Sin autoridad moral, afirma que "es una mujer amargada. No es lo que está apareciendo en la televisión. Es un lobo con piel de oveja ". El espiãozinho dice que . "Lula se va a engañar con ella ".

Reportaje es una burla

El reportaje "de la Folha es una burla". Respondió el diputado Brizola Neto, "que avergüenza a la prensa" y "disgusto con los demócratas en este país".

¿Desde cuándo un espía, agente de la represión, tiene derecho a ver en un periódico la publicación de sus 'perfiles' psicológicos? Que yo sepa, las únicas técnicas de «psicología», utilizada por los agentes de la represión fueron golpes, choques eléctricos, los azotes, asfixia y otras atrocidades, como los colegas de este Ribeiro Carriço Silvio, la Folha ha elevado a la condición de «líder de opinión a un espía.

El diario de la famiglia Frías, quien ha usado el neologismo "dictablanda" para referirse a la dictadura militar sangrienta, todavía trata de influir sobre el final de la campaña presidencial. Folha juega una batalla a vida o muerte en esta elección. Teme por la derrota de su candidato, José Serra demotucano, y trata de evitar que una ola "vergüenza" entierre a sus otros gobiernos estatales protegidos, el Senado y la Cámara de Representantes.
No se puede subestimar!

Falso garantismo

A no confundir garantía con garantismo

libertad con libertinaje,

o el culo con las témporas

- Vea amigo, yo lo entiendo, no crea que no, pero eso que dice ahí, en realidad no es así.

- Pero, ¿cómo? Si acá está escrito, clarito, blanco sobre negro: "Nuestra garantía incluye la reparación, reposición, o cambio del producto y/o componentes sin cargo alguno para el cliente..."

- Uhh, pero, ¿desde cuando hay que tomar las cosas al pié de la letra, eh, eh ? Las cosas hay que contextualizarlas, mi amigo.

- ¡Amigo las pelotas! ¡A mí se me rompió la licuadora al mes de usarla y fue por el plástico de mierda con el que está hecha!

- Mire, maestro, no sirve de nada ofuscarse, en este momento no podemos atender su reclamo.

- ¡Má qué maestro! ¡Y no me toque! ¡¡¡Yo pagué la licuadora, la porquería esa se rompió apenas le pusimos dos manzanas adentro y ahora resulta que no reconocen la garantía!!! Yo no me muevo de acá hasta que me repongan la licuadora, o me devuelvan la guita...

- Jefe, me va a obligar a que llame a la policía, no le conviene. Hágame caso, entable una demanda...

- ¡Qué demanda ni qué ocho cuartos! ¿Usted cree que en algún tribunal me van a dar bola para hacer respetar mi derecho? Y además: ¿Cuánto tiempo demora un juicio? Mientras tanto ustedes tienen mi plata y yo no tengo licuadora...

Como una columna de fuego

Merecido homenaje a un viejo terco, duro, sabio, y que nunca perdió ni la ternura ni el humor.

שנה טובה, יום הולדת שמח עד מאה ועשרים אורי

¡ Feliz Año, Feliz Cumpleaños, y hasta los 120, Uri !

Gideon Levy

Haaretz

Traducido para Rebelión por J.M. y revisado por Caty R.

Esta semana, una importante figura israelí celebrará su 87 cumpleaños. Aunque tiene la misma edad que el presidente del Estado y su influencia no es menor por la riqueza de su historia, el teatro Cámeri no ofrecerá una función de gala ni le harán demostraciones de afecto, más bien es de creer que pocos se acordarán de su aniversario.

Despabilado, original, independiente, valiente, con una mente lúcida y afilada como siempre, forjó el aspecto del Estado más allá del reconocimiento que el Estado pueda hacerle. Mientras que Peres estuvo siempre dispuesto a satisfacer a todo el mundo, este hombre siempre estuvo dispuesto a satisfacer su verdad, una verdad que a lo largo del tiempo fue la verdad de muchos de nosotros.

Aunque estas líneas serán poco para su estatura, quizás sirvan para reparar en una pequeña medida la injusticia que sufre este profeta ignorado, el señor de la prensa en idioma hebreo, Uri Avnery.

Mientras celebra sus 87 años, y no muchos menos de actividad pública, el primer ministro Benjamín Netanyahu, líder del Likud, está discutiendo en Washington las ideas que el Sr. Avnery pergeñó 40 años antes. En tiempos en los que más de la mitad del país y prácticamente todo el mundo hablan de “dos estados”, Avnery es olvidado e ignorado. Si su visión se convierte en realidad -como optimista incorregible nunca dejó de pensar que ocurriría-, al menos algún historiador recordará quién puso la piedra fundamental.

La sociedad israelí hace rato que debería haberle pedido perdón por haber enlodado y llevado al ostracismo a este hombre, arrepentirse por las decenas de años de sangre derramada innecesariamente, debido únicamente a no haberle prestado atención. No es difícil imaginar qué Israel habríamos podido tener si Avnery hubiera ocupado los espacios de influencia que Shimon Peres ocupó; si Netanyahu, Peres y otros dirigentes hubieran adoptado en su momento las ideas de Avnery y no ahora, escandalosamente tarde.

Sionista en su más profundo sentido, Avnery es realmente un patriota. Luchó en 1948 y, desde entonces, luchó con la misma determinación contra las políticas de la misma época, que lamentablemente se perpetúan. Antiguo miembro de la unidad conocida como “los lobos de Sansón”, fue el primero que se plantó valientemente contra el gobierno militar, contra la expropiación de tierras en la Galilea, contra la discriminación, la toma de control bajo el “mecanismo de la oscuridad” -término que acuñó para definir al servicio de seguridad Shin Bet- de la democracia, y fue de los primeros en llamar a poner fin a la ocupación, al establecimiento de dos estados y al encuentro con los dirigentes de la OLP cuando ésta se consideraba una amenaza. Como miembro del parlamento único de su bloque, impactó sobre él más que todo el espectro de la cuasi izquierda junta.

Como editor por casi 40 años del semanario Haolam Haze, influenció el carácter de la prensa israelí más que ningún otro. El Estado judío fue fundado en Basilea, pero en la calle Gordo de Tel Aviv, donde estaban las oficinas del semanario, nació su prensa independiente, anti-establishment, que luchó ferozmente contra toda forma de corrupción, desde el robo de antigüedades de un ministro de defensa del pasado hasta el robo de tierras por parte de los colonos, aún si éstas aparecían publicadas en la contratapa del periódico.

Una generación entera de importantes periodistas creció con este semanario, generaciones de jóvenes lo leyeron, a veces a escondidas para no ser descubiertos en una acción pecaminosa. Todos desprestigiaban la publicación, aún mientras estaban en la fila que se formaba cada martes por la noche en el puesto que vendía periódicos a la entrada del café Kassit en Tel Aviv, y lo mismo a la mañana siguiente en el puesto de la Knesset, para leerlo.

Desde el hebreo que hablamos, pasando por los periódicos que leemos y hasta el Primer Ministro que habla con su voz, la influencia de Avnery no puede ser exagerada.

Ahora su vejez eclipsa su juventud. Este hombre noble escribe, protesta y lucha. En el mundo de los ultraortodoxos, mucho tiempo atrás podía haber sido declarado líder supremo; en el seglar queda, como siempre, como un militante solitario y relegado al ostracismo. El premio Nobel alternativo lo obtuvo hace tiempo; nadie lo menciona como candidato al premio Israel, aunque sería engalanarlo con su otorgamiento. Una sociedad más honesta y valiente resultaría si fuera escuchado y se inclinara la cabeza con gran respeto hacia este maravilloso hombre en su 87 aniversario. Felicitaciones Uri Avnery, para usted y para nosotros.

Fuente: http://www.haaretz.com/print-edition/opinion/like-a-pillar-of-fire-1.312215

Sólo por hoy

- Hasta el viernes – dije, antes de encender otro cigarrillo, uno más de los tantos que llevaba fumados buscando algo que hacer con las manos, mientras mis ojos recorrían la habitación, queriendo descubrir señales ocultas en los posters colgados caóticamente, o en la pila de ropa que – sobre la cama – daba inequívocos indicios de haber sido trasladada recién de la silla en la que en ese momento estaba sentado. Sobre la cocina la pava silbaba y exhalaba un vapor blanquecino.
- ¿Mate o café? – preguntó Rosa, levantándose de la reposera de mimbre, y tranquilizándome un poco: me sentía observado. Más aún, sus ojos pardos que siempre tuvieron el poder de atravesarme parecían escarbar en cada signo que el paso del tiempo había dejado sobre mi cara, mis manos, mi pelo o mi figura.
- ¿Conseguís yerba? – dije por decir, y mientras lo decía tuve conciencia de lo estúpido de mi pregunta.
Lo dejó pasar, dándose cuenta de mi incomodidad.
- Vení, ayudame con el mate.
Me acerqué a la cocina jugueteando con un llavero que tomé de la mesa.
- Dame eso – me dijo, con una mirada casi maternal – Si no, lo vas a terminar perdiendo, como perdés siempre todo, hasta las cartas sin mandar.
No supe que hacer con mis manos, y mientras apagaba el cigarrillo en un plato sucio esbocé una caricia en su pelo, mucho más corto que entonces.
En silencio giró hacia mí y nos abrazamos y comencé a llorar en el cálido hueco de su hombro, quedamente, sabiendo – como se sabe a los cuarenta y pico – que uno no llora por los demás, siempre se llora por uno mismo, por lo que somos, lo que pudimos ser, las ilusiones perdidas – o, peor – abandonadas.
- Te quiero – dije, sabiendo lo patético que resultaba expresarlo después de mas de veinte años – Siempre te quise, y aunque esto ahora te importe muy poco me alivia muchísimo haberte encontrado para ser sincero conmigo mismo.
- Seguís siendo un chico. ¿Cuándo vas a crecer?

Había caminado bajo la llovizna insidiosa de esa ciudad desconocida y esquiva durante casi una hora. El llamado telefónico, en vez de tranquilizarme o darme ánimo avivó mi natural indecisión:
- ¿Rosa?
- Sí, ¿Quién habla? – dijo en castellano, reconociendo, sólo por la forma de pronunciar un nombre, el idioma en que fue expresado.
- Gabriel...
- ¿Gabriel? ¿Gabriel...de...?
- Soy yo, Rosa, Gabriel.
- ¿Dónde estás? ¿ No me digas que...?
- Estoy en Praga. Vine al congreso de Lingüística. ¿Podemos vernos un rato. Digo, tengo la tarde libre. ¿Vos podés?
- Vení ahora. ¿Sabés llegar? Yo voy a trabajar en casa toda la tarde. Venite ya.
- Bueno, en un rato llego. Chau
- Chau, chau, un beso.
Salí caminando del hotel, sin saber hacia dónde.
Mas de veinte años después iba a decir lo que siempre supe que debí haber dicho, y – a pesar de tantos golpes recibidos – aún sentía miedo. ¿Me animaría a enfrentar a los fantasmas de mi pasado?
No terminaba de pensar en la frase que ya me avergoncé de lo cursi y demodé del estilo introspectivo: ¿Fantasmas de mi pasado? Si hasta parecía sacado de un culebrón venezolano. “Los ricos también lloran”; “Yo, amor mío, no puedo amarte, por que yo: soy tu padre.”. Impostaba mentalmente la voz mientras en una segunda pista musicalizaba la escena y mi costado profesional imaginaba el título de mi próximo ensayo: “Una Gramática de la telenovela. Aproximaciones al lenguaje televisivo finisecular” por el profesor tal y tal, licenciado en tal cual, etcétera.
Pronto comprendí que en realidad lo que estaba haciendo era evadirme de la decisión que debía tomar: Sin lugar a escapatorias, Rosa estaba allí, a pocos minutos de distancia, después de muchos, demasiados, años y miles de kilómetros. Recordé con dolor esa oportunidad, hacía quince años, cuando en ocasión de cursar un posgrado en Florencia supe que Rosa estaría allí por unos días, en casa de alguien vagamente conocido. Recordé, regodeándome en humillarme por mi cobardía, cómo caminé una noche entera por esas callejuelas entonces desconocidas sin animarme a tocar el timbre en ese apartamento cuyas señas quemaban el arrugado papel en el fondo de mi bolsillo; y cómo, ya entrada la mañana, volví a la pensión estudiantil dónde paraba para armar un bolso apresurado y salir a recorrer Italia por los quince días que Rosa iba a estar en Florencia.
- Pura cobardía – alegué, sin esperar ser creído. – Nunca me animé a enfrentar que mi vida fluía tan plácidamente sólo por seguir la línea de menor esfuerzo; transitar los caminos que otros – familia, relaciones sociales, académicas, políticas – diseñaban para mí.
- Cada tanto me llegaban noticias tuyas, alguien te había visto, o me mandaban por correo algún artículo tuyo en los diarios, antes de internet, por supuesto. Aunque te parezca extraño ahora tengo casi todos los textos tuyos que circulan por la red. Algunos son demasiado técnicos para mí, pero los leo igual. Es una forma de estar cerca, de tenerte un poco.
Rosa me miraba mientras hablaba, cebando un mate de vez en cuando, con un vago acento que me costaba reconocer, y apelando a expresiones idiomáticas lejanas, ancladas en un país que existió hace veinte años. Dicen que el exilio es morir un poco; en realidad mueren los otros, los que se quedan y – como todos los muertos – no envejecen, permanecen eternamente iguales en nuestros recuerdos, igual que el lenguaje, que existe, vive y crece cuando circula entre muchos, pero muchos, un país entero, por ejemplo. En boca del exiliado el idioma va muriendo, y secando la lengua que lo pronuncia, hasta que huye incluso de nuestros sueños, para reaparecer un instante antes de la muerte, cuando todos los hombres claman por su madre.
- Una vez – dijo de pronto – me fui a Italia por que me dijeron que estabas allá, pero cuando fui a buscarte a un hotel de Florencia, dónde había no sé qué congreso, ya te habías ido. Te juro que si te encontraba estaba dispuesta a matarte, sí, no te rías, soy capaz, o lo era, por lo menos.
El encuentro, la primera mirada, fueron casi torpes. ¿Cómo saludarnos? ¿Con un beso apasionado, como la tarde de 1978 cuando en la escalerilla del tren juramos encontrarnos en un mes, máximo dos, en un territorio mas propicio para el amor que ese país traspasado por la muerte cotidiana que nos tocó vivir? ¿Cómo podría tocar su mano sin atraerla hacia mi cuerpo, y fundirnos en un abrazo interminable? Me di cuenta que ella también lo había pensado, y lo resolvió dejando la puerta abierta.
- Pasá – dijo – mientras se acercaba con las manos ocupadas con un bol y una espátula. – Estoy haciendo una torta – y me ofreció una mejilla, mientras besaba el aire a mi lado.
- No sabía que horneabas – dije estúpidamente, dado que: ¿Qué sabía yo de Rosa? ¿Quién era, en realidad, esa mujer de unos cuarenta años, aún atractiva desde un punto de vista objetivo?
A fuer de sinceros debí presentarme, puesto que ¿Por qué debería saber Rosa quién era ese barbado profesor de Lingüística de una Universidad de segundo orden de un país de cuarta? ¿Por qué debía ella reconocer, tras el barniz de los años, la serena apariencia burguesa y la ropa de buen corte al joven que rezumaba rebeldía? ¿Por qué ese maduro caballero utilizaba el nombre de quién la enamoró recitando a Neruda después de una asamblea en la que su palabra fue la mas aplaudida?
- Vení, sentate – me ofreció, mientras me señalaba una silla bastante descuadernada.- ¿Hasta cuándo te quedás?


- ¿Cuándo vas a crecer – repitió, suspirando. – Claro que me importa, idiota. ¿Cómo puede a alguien no importarle que lo quieran? Yo también te quiero, nunca dejé de pensar en vos, y también te odio – por supuesto – por tu indecisión, por no haber sido el padre de los hijos que nunca tuve. Te odio por que por las noches, y en los brazos de cualquiera siempre imaginé que eran los tuyos. Te odio por tu amor módico, homeopático. Te odio por no jugarte, por ir por el camino más fácil. Y ahora, después de tanto tiempo pasado, venís a decirme que me querés. ¿Qué es el amor para vos? Te quiero, decís. ¿Y eso qué significa? “No puedo vivir sin vos” o acaso”Vivamos juntos el resto de nuestras insignificantes vidas”, o solamente “Echémonos un polvo”, cortito, como tu módico amor, por que te quedás hasta el vienes y querés volver con la conciencia tranquila a tu vida de siempre.¿Querés redimir en un segundo de honestidad años de silencio y de traición? Te voy a decir algo mas – finalizó Rosa, sin dejar de cebarme un mate – te veo y aun me caliento; me gustaría que me abraces, que me beses, que me desvistas y me pases despacio la mano entre las piernas. Pero si lo hiciera – dejar que me toques, digo – me sentiría sucia, contaminada por tu pusilanimidad, y ya que estamos en tren de llamar a las cosas por su nombre te diría que aunque tengas la pija dura tu alma es blandengue, como diría mi sobrino: “No tenés aguante”. O, si preferís, no hay en vos temple suficiente para merecerme, salvo que sufras lo que yo he sufrido. Y ahora andate – dijo – sin rencor en su voz.
Recorrí a pie los pocos kilómetros hasta el hotel sin dejar de canturrear “Óleo de mujer con sombrero” de Silvio Rodríguez, deteniéndome siempre en la misma estrofa.


Ya van dos años que vivo en Praga, sobreviviendo con lecciones de español para el cuerpo diplomático checo. No me quejo, la paga no es mucha, pero mis necesidades son pocas. Por las tardes, mientras Rosa trabaja en la agencia de turismo, limpio su departamento o lavo su ropa. Algunas veces me he masturbado con su ropa interior, creo que ella lo sospecha, pero no me dice nada. Por la noche cuando vuelve – casi siempre sola – me saluda desde la puerta y me habla en checo, que ya domino bastante bien. Yo espero hasta medianoche en la vereda de enfrente, hasta que apaga la luz.
Los fines de semana de sol la sigo hasta algún parque y la miro desde lejos mientras lee recostada en el césped, como siempre le gustó.
La semana pasada me invitó a pasar. Nevaba mucho. Me convidó con vodka, y escuchamos música hasta que me dijo que me fuera.
- No te confundas – dijo – fue sólo por hoy.

Udi, agosto de 2005

Balas de verdad

“En los 70, a la primera cebita los Kirchner se fueron a Santa Cruz”

Federico Storani Dirigente radical

"En el '99, a la primer huelga, disparé con munición de plomo."
Federico Storani Dirigente radical

Rosca Izquierda

¡Cuando parece que a a aflojar...aprieta !

Así se gobierna.
Este escriba, rante y poligriyo, poco dado a efusiones políticas unívocas, no caerá ahora en trances evitados por tanto tiempo.
Y sin creer que el sistema socio-económico que nos rige pueda ser benévolo para nuestra humanidad, no puede menos que admirar ciertas formas.
Y una de esas es atreverse a más. Pegar cuando creen que te tienen contra las cuerdas, retroceder - si hace falta - tirando granadas.
No aflojar, demostrar vocación por la lucha.
Y hoy, en la tele, se vió un magnífico ejemplo.
Nada más, así en caliente lo digo, y así lo publico, antes de arrepentirme.

Muerto cayo Federico

Muerto cayó Federico, desprecio eterno a sus asesinos, y a su nefasta prole.

Se le vio, caminando entre fusiles
por una calle larga,
salir al campo frio,
aun con estrellas, de la madrugada.

Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El peloton de verdugos
no oso mirarle a la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ni Dios te salva!

Muerto cayo Federico
sangre en la frente y plomo en las entrañas
que fue en Granada el crimen
sabed - pobre Granada! - en su Granada!

Se les vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueno, en el Alhambra,
un tumulo al poeta,
sobre una fuente donde llora el agua,
y eternamente diga:
el crimen fué en Granada! en su Granada!

Antonio Machado

¡Feliz Día del Hijo de Puta!

Pocas ocasiones más justas para una celebración que este próximo "Día del Hijo de Puta".
Dudo entre desearle larga vida en cárcel común, o el destino de Sharón, pero - eso sí - consciente en todo momento.

Pretendiendo ser un ser humano

Un relato imperdible sobre la unica democracia de Medio Oriente y su institucion mas emblematica: la Justicia.

Gideon Levy es un periodista israelí. Escribe hace años en Haaretz

"Sabbar Kashur quería ser una persona, una persona como todos los demás. Pero para su mala suerte, nació palestino. Sucede. Sus posibilidades de ser aceptado como un ser humano en Israel son nulas. Casado y padre de dos hijos, quería trabajar en Jerusalén, su ciudad, y quizás también tener una aventura o un polvo rápido. Eso pasa también.

Sabía que no tenía ninguna posibilidad con los judíos, así que adoptó otro nombre para sí mismo, Dudu. No tenía el pelo rizado, pero se nombró Dudu lo mismo. Así es como todos lo conocían. Así es como hacen otros árabes también: el tipo de lavado de automóviles se llama Rafi, el portero, Yossi, el repartidor de supermercado que ustedes conocen, Moshe.

¿Qué sucede? ¿Sólo los temibles interrogadores del Shin Bet pueden llamarse "el capitán George" o "Abu Faraj" ? ¿Sólo los israelíes que emigran pueden inventar nuevas identidades? El Yossi de Hadera es "Joe" en Miami, el Abraham de Bat Yam es "Abe" en Los Angeles.

Aunque ya no era tan joven, Sabbar / Dudu trabajaba como cadete en la oficina de un abogado, montaba su motocicleta alrededor de Jerusalén y entregaba documentos y declaraciones juradas, jurando a todos que él era Dudu. Hace dos años conoció a una mujer por casualidad. "Mucho gusto, mi nombre es Dudu". Afirma que ella vino a él, pero dejemos a un lado los detalles. Muy pronto fueron donde fueron y pasó lo que pasó, por consentimiento de todas las partes interesadas. Un buen día, un mes y medio después de un polvo rápido por la tarde, fue llamado a la policía bajo sospecha de violación.

Su amante temporal descubrió que su Dudu no era un Dudu después de todo, que el judio era (¡oh!) árabe, y por eso presentó una denuncia contra el impostor. Su cuerpo fue violado por un árabe. A partir de entonces Kashur fue puesto bajo arresto domiciliario durante dos años, un brazalete electrónico en su tobillo. Esta semana su sentencia fue pronunciada: 18 meses en la cárcel.

El juez Zvi Segal retorcio la ley al punto de lo absurdo: "Corresponde a los tribunales proteger el interés público, de los sofisticados, suaves y de "dulce hablar delincuentes" (¿Charlatanes, embaucadores?) que pueden inducir a error a víctimas ingenuas, y a pagar un precio insoportable: la santidad de sus cuerpos y almas . " ¿delincuentes sofisticados? Es dudoso que Dudu supiera que era uno. ¿Sweet Talk? Él dice que incluso su mujer lo llama Dudu.

El Tribunal se basó, como de costumbre, en los precedentes: el hombre que se hizo pasar por un alto funcionario del Ministerio de Vivienda y prometió a su amante un piso y un aumento, y el hombre que se hizo pasar por un neurocirujano rico que prometió asistencia médica gratuita y otros beneficios . Dudu no tenía nada que ofrecer, sólo su buen nombre, Dudu, y aún asi su suerte fue sellada, al igual que los que prometen apartamentos y gratificaciones. No sólo por fraude, también violación.

El juez de la Corte Suprema de Justicia, Elyakim Rubinstein, argumentó que, después de todo, se define la prueba de la condena por violación mediante "engaños": y se pregunta si acaso "a juicio de una persona común y corriente esta mujer habría aceptado tener relaciones sexuales con un hombre que se inventó una identidad que no tenía".

Cercanos al sentir de su pueblo, los jueces de Kashur asumieron, con razón, que la mujer no se habría metido en la cama con Dudu si no fuera por la identidad que él inventó. También puede ser que no se hubiese metido en la cama con él si él le hubiera dicho que estaba disponible, que era más joven de lo que realmente es, o incluso que estaba locamente enamorado de ella. Pero las personas no son procesadas por dichos como estos, ciertamente no bajo cargo de violación.

Ahora es necesario hacer a los Honorables Jueces algunas preguntas: Si el hombre hubiese sido realmente Dudu haciéndose pasar por Sabbar, fingiendo un judio ser un árabe para poder yacer con una mujer árabe, ¿habría sido condenado por violación?
¿Entienden los venerables Supremos Jueces el significado social y racista de su veredicto? ¿No se dan cuenta que su veredicto tiene el olor desagradable de la pureza racial, del "no toque a nuestras hijas"? ¿Que este fallo expresa el anhelo de amplios segmentos de la sociedad que desea prohibir las relaciones sexuales entre árabes y judios?

No fue una coincidencia que esta sentencia atrajera la atención de los corresponsales extranjeros en Israel, "Visita de un momento, ve todos los defectos", reza el dicho.
Sí, en alemán o en afrikaans esta sentencia vergonzosa habría sonado mucho peor."

Ecos de una Presentación...

La semana pasada, mis estimados, en "La Capilla", se presentó en sociedad "De amores Perdidos y Revoluciones frustradas", producto de la pluma incansable de vuestro polígrafo.

La presentación como tal fue un éxito artístico y comercial.

Aplausos sostenidos rubricaron cada concepto vertido por "El polígrafo del Barrio La República", mientras las muchedumbres, desbordando los estrechos límites de "La Capilla", se agolpaban, ejemplar en mano, para obtener una dedicatoria autografiada.

El público femenino, enfervorizado, pretendía incluso que dichas dedicatorias fuesen escritas en versos "tan románticos" (sic) como los dedicados por el autor a la mujer de sus desvelos.

Algo tardío para estos menesteres "El polígrafo del Barrio La República" hubo de contratar, así sobre la marcha, los servicios de un agente literario. Una vez finalizada la venta de todos los ejemplares que, prolijos, se ordenaban sobre la venerable mesa de casín de "La Capilla" éste agente liquidó las ganancias, reservándose la nada despreciable comisión del 90 %.

"Diez por ciento sobre el precio de tapa", adujo dicho representante, "como en las librerías", agregó, revelándose un tanto desleal.

En fin, el evento ratificó - una vez más - que los amigos son la sal de la vida, y su compañía una necesidad imprescindible. Sólo con eso bastaba, pero, para más felicidad, estaban allí mis hijos, mis viejos, la mujer que amo...¿Qué más necesita una persona?

(En la foto Carlos Del Frade, amigo que accedió a presentar el texto perpetrado por vuestro polígrafo. Lamentablemente la rubia bebida no permite ver al mismo....)

Encontro Nacional de Blogueiros Progressistas

O 1º Encontro Nacional de Blogueiros Progressistas acontecerá nos dias 21 (sábado) e 22 (domingo) de agosto em São Paulo. O objetivo é contribuir para a democratização dos meios de comunicação e fortalecer as mídias alternativas. As inscrições já estão abertas.

Nós nos esforçamos ao máximo para viabilizá-lo em Brasília, mas o elevado custo de auditórios, acomodações e refeições e o prazo exíguo nos forçaram a rever o local. Tentaremos fazer o segundo em Brasília.

A programação está sendo montada. Por enquanto, temos apenas as linhas gerais. Na próxima semana, ela será concluída e divulgada.

O encontro começará no sábado às 9h com debate sobre o papel da blogosfera na democratização dos meios de comunicação. Participarão Luiz Carlos Azenha, Paulo Henrique Amorim, Luis Nassif, Eduardo Guimarães, Rodrigo Vianna e Leandro Fortes.

À tarde ocorrerão sessões com palestrantes para se discutir as questões legais: orientação jurídica para atuar na web, medidas contra ameaças, cerceamento à liberdade de expressão. Também ocorrerão oficinas sobre twitter, videoweb, rastreamento de trolls e debates sobre a sustentabilidade financeira dos blogs.

No domingo das 9h à 12 h, em reuniões em grupo, blogueiros dos vários estados trocarão experiências e discutirão os desafios da blogosfera. À tarde, plenária para apresentação, discussão e aprovação da Carta do 1º Encontro Nacional dos Blogueiros.

O evento será gravado e, depois, disponibilizado na rede.

Inscrições, passagens, acomodação e refeições

As inscrições custam 100 reais. Quanto mais rápidas, melhor para a organização do evento. Basta enviar e-mail para contato@baraodeitarare.org.br ou telefonar para (011)3054-1829. Falar com a Daniele Penha.

Para se inscrever, serão necessários os seguintes dados

* Nome/nicknane

* E-mail

* Endereço do blog

*Twitter ou outra rede social, caso participe. Preencha com a URL completa

* Telefone

* Cidade/Estado

A comissão organizadora está buscando patrocínios para garantir a gratuidade da hospedagem. Está em contato com uma empresa aérea para garantir desconto nas tarifas. Dependendo dos recursos levantados, o Encontro também arcará com as despesas de refeições e parte das passagens para os blogueiros de outros estados.

Daremos total transparência à origem dos recursos e à prestação de contas. Os blogueiros poderão acompanhá-la online.

Amigos da blogosfera

Para custear a participação de palestrantes e parte das despesas de blogueiros de outros estados, lançamos a campanha Amigos da Blogosfera. São 20 cotas de 3 mil reais.

Já confirmaram a compra de uma cota: Apeoesp, Sindicato dos Bancários e Financiários de São Paulo, Osasco e Região, Sindicato dos Metalúrgicos do ABC, Viomundo , Conversa Afiada e Seja dita a verdade.

Se quiser ser mais um dos Amigos da Blogosfera, ligue para (011)3054-1829 .

* Comissão Organizadora: Luiz Carlos Azenha, Altamiro Borges, Conceição Lemes, Paulo Henrique Amorim, Eduardo Guimarães, Conceição Oliveira, Antonio Arles, Renato Rovai, Rodrigo Vianna e Diego Casaes.

Apoio institucional: Centro de Estudos Barão de Itararé, Associação Brasileira de Empresas e Empreendedores da Comunicação (Altercom) e Movimento dos Sem Mídia (MSM).

http://altamiroborges.blogspot.com/2010/07/aberta-inscricao-encontro-de-blogueiros.html

¡ En 24 horas !

...Udi te cuenta, posta posta, como fue esta historia

"De amores perdidos y revoluciones frustradas"

El Jueves 8 de Julio, presentaré en sociedad "De amores Perdidos y Revoluciones frustradas".

Las palabras justificatorias de semejante despropósito estarán a cargo de un amigo:Carlos Del Frade, que arriesga gran parte de su consideración y prestigio al hacerlo.

El prólogo, que adjunto para que no haya reclamos posteriores, deja entrever que mis amigos me aprecian. No queda tan en claro si me leen...(¡Gracias Vaca !)

Así que, ahí los espero, para charlar, a eso de las 19:30, en "La Capilla", de Mendoza y Avellaneda, "De amores perdidos y revoluciones frustradas".

Udi

Prólogo, por Julio Vacaflor.

De amores perdidos y revoluciones frustradas, entiendo, es lo idéntico. La última es una dama esquiva y la primera: también. Pero Udi no abandona e insiste con ambas: la primera le es esquiva y la segunda, también.

Cuando él desarrollaba su artesanal oficio que no requería escribir literatura, quien suscribe lo alentaba a que lo hiciera porque entendía que le sobraba pluma y talento para ello.

Luego, al leer lo que escribía, le sugerí con envidia que volviera a su antiguo desempeño laboral, pero me temo que ya era demasiado tarde. Es más, no solo continuó narrando sino que además, me tiene a aquí, prologando su primer libro.

Lo leyeron otros que también lo alentaron y no se arrepienten. Por el contrario están orgullosos de él, del contenido, del placer que provoca leer su romántico humor y sus mordaces capítulos que de alguna manera, nos evoca a todos en párrafos y citas sobresalientes.

Por lo tanto, no tengo más que someterme a la voluntad de los que saben y aman la palabra, la inteligencia, las historias personales que contextualizan un tiempo y además, lo admiran a él.

Cada historia es un momento recreado con la fantasía del que sabe que está diciendo la verdad, manifiesto que honra a aquellos que pueden volar con la imaginación sin alterar el orden de lo genuino y verosímil.

Es probable que este libro no gane el Nobel, o el Cervantes. Es que escribir sobre una Revolución en ojotas no es tan serio como para promover el deslumbramiento y simpatía decríticos y estudiosos que con alto rigor académico habrán de consagrar a Udi como un gran escritor o no. Quienes lo seguimos desde siempre podríamos asegurar que: o nó.

Aún así, El rusito no abandona este orgullo personal de presentar su primer libro como un canto de amor y fe por escribir y ofrecerlo a las almas de propios y extraños, y también es un signo de coraje.

¿Coraje por escribir? dirán ustedes. Claro que sí, pero también por confiar en si mismo cuando otro oficio lo ocupaba y apostó de puño y letra a buscarse en la palabra y descifrarse en tiempos en donde nacían nuevas historias aún no contadas puesto que el momento social era único, naciente y convulsionante.

Cruza la frontera del lector hasta aventurarse y arriesgar a ser leído entre tantos autores. Solo la vida y su consecuente peregrinar en el alma de sus amantes conmoverá su humanidad y las teclas de sus musas para sellar nuevamente, en alguna hoja, una letra con otra, y una idea con otra, y una frase con otra y una amistad con otra, como ésta que siento por él y me permite mentir sin remordimientos: éste es el mejor libro que he leído en mi vida.

Su segundo libro será el mejor de todos; por eso, algo me dice que ya no tendré la honra de prologarlo. Enhorabuena que llegue ese momento querido amigo.

Buena suerte Udi

Julio Vacaflor

1º de mayo de 2010

"De amores perdidos y revoluciones frustradas"

INVITACION : "De amores perdidos y revoluciones frustradas"

El Jueves 8 de Julio, presentaré en sociedad "De amores Perdidos y Revoluciones frustradas".

Las palabras justificatorias de semejante despropósito estarán a cargo de un amigo: Carlos Del Frade, que arriesga gran parte de su consideración y prestigio al hacerlo.

El prólogo, que adjunto para que no haya reclamos posteriores, deja entrever que mis amigos me aprecian. No queda tan en claro si me leen...(¡Gracias Vaca !)

Así que, ahí los espero, para charlar, a eso de las 19:30, en "La Capilla", de Mendoza y Avellaneda, "De amores perdidos y revoluciones frustradas".

Udi

Prólogo, por Julio Vacaflor.

De amores perdidos y revoluciones frustradas, entiendo, es lo idéntico. La última es una dama esquiva y la primera: también. Pero Udi no abandona e insiste con ambas: la primera le es esquiva y la segunda, también.

Cuando él desarrollaba su artesanal oficio que no requería escribir literatura, quien suscribe lo alentaba a que lo hiciera porque entendía que le sobraba pluma y talento para ello.

Luego, al leer lo que escribía, le sugerí con envidia que volviera a su antiguo desempeño laboral, pero me temo que ya era demasiado tarde. Es más, no solo continuó narrando sino que además, me tiene a aquí, prologando su primer libro.

Lo leyeron otros que también lo alentaron y no se arrepienten. Por el contrario están orgullosos de él, del contenido, del placer que provoca leer su romántico humor y sus mordaces capítulos que de alguna manera, nos evoca a todos en párrafos y citas sobresalientes.

Por lo tanto, no tengo más que someterme a la voluntad de los que saben y aman la palabra, la inteligencia, las historias personales que contextualizan un tiempo y además, lo admiran a él.

Cada historia es un momento recreado con la fantasía del que sabe que está diciendo la verdad, manifiesto que honra a aquellos que pueden volar con la imaginación sin alterar el orden de lo genuino y verosímil.

Es probable que este libro no gane el Nobel, o el Cervantes. Es que escribir sobre una Revolución en ojotas no es tan serio como para promover el deslumbramiento y simpatía decríticos y estudiosos que con alto rigor académico habrán de consagrar a Udi como un gran escritor o no. Quienes lo seguimos desde siempre podríamos asegurar que: o nó.

Aún así, El rusito no abandona este orgullo personal de presentar su primer libro como un canto de amor y fe por escribir y ofrecerlo a las almas de propios y extraños, y también es un signo de coraje.

¿Coraje por escribir? dirán ustedes. Claro que sí, pero también por confiar en si mismo cuando otro oficio lo ocupaba y apostó de puño y letra a buscarse en la palabra y descifrarse en tiempos en donde nacían nuevas historias aún no contadas puesto que el momento social era único, naciente y convulsionante.

Cruza la frontera del lector hasta aventurarse y arriesgar a ser leído entre tantos autores. Solo la vida y su consecuente peregrinar en el alma de sus amantes conmoverá su humanidad y las teclas de sus musas para sellar nuevamente, en alguna hoja, una letra con otra, y una idea con otra, y una frase con otra y una amistad con otra, como ésta que siento por él y me permite mentir sin remordimientos: éste es el mejor libro que he leído en mi vida.

Su segundo libro será el mejor de todos; por eso, algo me dice que ya no tendré la honra de prologarlo. Enhorabuena que llegue ese momento querido amigo.

Buena suerte Udi

Julio Vacaflor

1º de mayo de 2010

INVITACION : "De amores perdidos y revoluciones frustradas"

El Jueves 8 de Julio, presentaré en sociedad "De amores Perdidos y Revoluciones frustradas".

Las palabras justificatorias de semejante despropósito estarán a cargo de un amigo: Carlos Del Frade, que arriesga gran parte de su consideración y prestigio al hacerlo.

El prólogo, que adjunto para que no haya reclamos posteriores, deja entrever que mis amigos me aprecian. No queda tan en claro si me leen...(¡Gracias Vaca !)

Así que, ahí los espero, para charlar, a eso de las 19:30, en "La Capilla", de Mendoza y Avellaneda, "De amores perdidos y revoluciones frustradas".

Udi

Prólogo, por Julio Vacaflor.

De amores perdidos y revoluciones frustradas, entiendo, es lo idéntico. La última es una dama esquiva y la primera: también. Pero Udi no abandona e insiste con ambas: la primera le es esquiva y la segunda, también.

Cuando él desarrollaba su artesanal oficio que no requería escribir literatura, quien suscribe lo alentaba a que lo hiciera porque entendía que le sobraba pluma y talento para ello.

Luego, al leer lo que escribía, le sugerí con envidia que volviera a su antiguo desempeño laboral, pero me temo que ya era demasiado tarde. Es más, no solo continuó narrando sino que además, me tiene a aquí, prologando su primer libro.

Lo leyeron otros que también lo alentaron y no se arrepienten. Por el contrario están orgullosos de él, del contenido, del placer que provoca leer su romántico humor y sus mordaces capítulos que de alguna manera, nos evoca a todos en párrafos y citas sobresalientes.

Por lo tanto, no tengo más que someterme a la voluntad de los que saben y aman la palabra, la inteligencia, las historias personales que contextualizan un tiempo y además, lo admiran a él.

Cada historia es un momento recreado con la fantasía del que sabe que está diciendo la verdad, manifiesto que honra a aquellos que pueden volar con la imaginación sin alterar el orden de lo genuino y verosímil.

Es probable que este libro no gane el Nobel, o el Cervantes. Es que escribir sobre una Revolución en ojotas no es tan serio como para promover el deslumbramiento y simpatía de críticos y estudiosos que con alto rigor académico habrán de consagrar a Udi como un gran escritor o no. Quienes lo seguimos desde siempre podríamos asegurar que: o nó.

Aún así, El rusito no abandona este orgullo personal de presentar su primer libro como un canto de amor y fe por escribir y ofrecerlo a las almas de propios y extraños, y también es un signo de coraje.

¿Coraje por escribir? dirán ustedes. Claro que sí, pero también por confiar en si mismo cuando otro oficio lo ocupaba y apostó de puño y letra a buscarse en la palabra y descifrarse en tiempos en donde nacían nuevas historias aún no contadas puesto que el momento social era único, naciente y convulsionante.

Cruza la frontera del lector hasta aventurarse y arriesgar a ser leído entre tantos autores. Solo la vida y su consecuente peregrinar en el alma de sus amantes conmoverá su humanidad y las teclas de sus musas para sellar nuevamente, en alguna hoja, una letra con otra, y una idea con otra, y una frase con otra y una amistad con otra, como ésta que siento por él y me permite mentir sin remordimientos: éste es el mejor libro que he leído en mi vida.

Su segundo libro será el mejor de todos; por eso, algo me dice que ya no tendré la honra de prologarlo. Enhorabuena que llegue ese momento querido amigo.

Buena suerte Udi

Julio Vacaflor

1º de mayo de 2010

¡Vayan pelando la chaucha!

Donde juega la Celeste...

Estamos fora da Copa !

Brasil perde de virada para Holanda e dá adeus ao sonho do hexacampeonato